Rocío Cerón
De Basalto-gozne-(del devenir nacidasin presenteatada siempre a la era del gestoal ras de la música de los letradossobre el tapiz de la mejor escoria de las razassin más error que la miseria de la saluna palabrasin sujeto y sujeta a la civilizacióntrazo de un cuerpo que es verbo)-gozne-(verticalsujeto al trapeciofundadoracurrucado en el arcón proteicoingenuoneciomutilado al paso de las hordasinmaterialy sin embargo dueño del mundohombre signo)
De Soma
Sublingual
¿Qué hay debajo de la lengua?¿Un triturar de huestes vocálicas,un cierzo de agudas consonantes,un despojo de viento áureo,quizá el mustio huso de la letra?Aquí entre toneles de saliva y tientose guarda el vocablo,la gramática de tu rojo nombre,y se incendia –sí, se incendia–la simetría del giro:debajo de la lengua hay un presidio.
Sitio de partida
Lo más profundo que hay en el hombre es la piel.
Paul Valéry
Debajo de la piel hay un fracaso.
El alveolo no atempera el miedo,el ramaje exacto va, viene,trayendo la oquedad del aire(esta sangre, despoblada de hábitos, sólo conoce el eco de una letra:M que madura en las vértebras, castañea menuda, y mártir es en este navegarde muecas que el olvido no procura)Debajo de esta dermis la brasa aclara el engaño de estar vivo(brasa como filo, filo de cierta era, era que guarda lo insondable)aquí —líquido que guarece la llama,aire que entona un gemido tácito y palpable—se esconde el humor de la infancia,la lentitud del invierno,la cosecha muerta de una frase.
De Habitar (inédito)(fragmento)No es la ajena silla que angustia los contornos edípicos del sueloes la inflexión subversiva de una bufanda echada al pasoes una A establecida a fuego en el pechouna letra gutural que cobija al miedodesempolva los pliegos escritos del mundoy traza sobre la boca una casaun hábito de muerteaquí en lo inmediatoentre el salmón y la ballestaen la nuca calva de un hombre que zurce ciudadesno hay virtud ni asomoquizá un mero dejo de intenciónla hendidura, no la grieta, marca el pulso del cimientoes en los contornos del fin donde el aire recogela falsedad del tiempo y la cara es testimonio de desvelomáscara hecha ídolo rostro conveniente para desandaresa realidad derrochada de espejismosy cada mano es sepultada a la fuerza y cada signo es el intervalo letal del naufragioya no mella la cura los objetos son abismoy los hábitos y las marcas son presagio de la culpay ahí en el piso esa bufanda puñal cristalizado en airemarca el tenso lugar el piso ardientedonde el teatro del mundo es sólo huida.