Laura Hernández
La lengua estalla, latigada, por Laura
Hernández. Se recorta hasta una mutilación perfecta en el jardín. Una flor
extraña brilla, entonces, sólo por un momento, único y única, el momento imposible
de la iluminación, aprehendido de Rimbaud, reescrito sobre una partitura de
Darío con la violencia surreal de Picasso. Laura se va de viaje y se exilia.
No recorre, es recorrida por la cultura europea que descubre en sus ojos,
en su cuerpo. Del jardín japonés de alhelíes podados, "de mi pelo brotaban",
en la cabecita de la "pequeña muerta", a un parque europeo de cisne artificial,
el viaje atraviesa lengua y cuerpo a la vez, "impresiona" sin levedad,
como un tatuaje, como una flor que se cultiva desde el ombligo, como un español
que se vuelve a aprender:
"Primer poema en español" "Allá/ me comerá el frío/ o el mar/ inicio/la
distancia". Laura Hernández propone su escritura como un filtro o un fieltro:
se deja atravesar y en ese instante, atraviesa, jardinera implacable, preciosista
y apasionada. Va en busca de algo bello, de un amor perfecto, de una lengua
nueva: "Fijar una norma
una norma bella así."