Libros
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Damaris Calderón
Sílabas, Ecce Homo, Editorial
Universitaria, Chile, 2000.
Por Daniel Muxica
El pre de la presentación:
Hago llegar a pedido de Zapatos Rojos el texto con que acompañé la presentación
del libro de Damaris Calderón. Vale la pena aclarar que éste es un texto para
ser dicho (leído) y como tal sufre las disgresiones que encontrarán y que no
estaban escritas sino que amenizó la reunión, corriéndola de las presentaciones
clásicas. Como así cumplo en enviar también cuatro textos del libro.
Se acordó una presentación breve. En lo posible fluida y de honestidad intelectual. Así que voy a atenerme a eso, es decir que las 99 páginas restantes, que tratan el estudio silábico de los 44 escritos que componen el libro, se las entregaré en mano a Damaris, al fin de este emotivo acto, junto a la corona de mirtos que acaba de enviar el diario "El Mercurio" y que alguna de las chicas de Zapatos Rojos colocará en las sienes de la autora.
Además de este chiste aleatorio de presentación, creo, sin duda, existe el chiste universal: ¿Cómo serían las sílabas de Cristo segundos antes de la agonía?, ¿cómo son las sílabas de cualquier otro mortal ante esa misma circunstancia? Las sílabas, por su estructura y tonalidad se parecen mucho al balbuceo de eccehomo: una persona lacerada, rota y de lastimoso aspecto. Eccehomo es el mito y su agonía es más literaria, porque se reproduce en cada uno de los muertos como un modelo.
Si invertimos los términos semiológicos, la sílaba, antes que el mol, bien podría ser "lo seccionado del conjunto", lo que secciona estudiadamente la racionalidad del mito; y entonces las sílabas son las cabezas que saltan guillotinadas, los cuellos que Damaris corta durante su libro, separando la razón de los sentidos, porque la razón del acto, hasta del acto de escribir, siempre está en otra parte.
Damaris ejecuta "partos mentales" como diría Gunter Grass, trabaja las sílabas de su modelo. La cita de autor no es realzar con prestigio prestado lo que de por sí, la poesía, tiene como prestigio propio. Y digo esto porque tengo claro (desde la honestidad) que estoy frente a una poeta. Me queda claro también que Damaris sabe que hay un chiste, que dura menos que una miríada y que atrás está la carcajada ciega.
(Disgresión permitida al presentador: Con el poeta Eduardo Alvarez Tuñón, hemos hablado más de una vez de los velorios y la asistencia a ellos de las viejas Kant y las viejas Heidegger, las viejas Kant son aquellas que dicen "del polvo venimos y al polvo vamos" y las viejas Heidegger las que dicen "no somos nada").
Damaris también sabe que los otros, no son únicamente sus contemporáneos: "Sobre mi/crecerá/ la yerba/ que pisotearán/ los caballos/ de Atila" escribe en el poema que tiene "Los Otros" como título.
Las cuatro separaciones del libro dicen sobre esto: Pastos mortales, Sangre urbana, El buen morir y El espectador sin espectáculo, dan cuenta en el poema "La casa sin sueños", sobre "...una noticia venida de muy lejos/ cuando ya no hay tiempo".
Llegar tarde es un dolor de cierto grado escéptico que se apoya en la elucubración intelectual para distanciarnos de las "ruinas endócrinometabólicas" que un día llegaremos a ser. Damaris sabe que quizás el chiste consista en la aceptación o no que se tiene de la tardanza.
En este caso, si llegamos tarde, es porque la sílaba que también es entrecorte, nos entretuvo en el camino."No os dejéis tentar por la letra" escribe Damaris que susurra un frailecillo. Pero el libro está sembrado de tentaciones nihilistas, aquello que puede llamarse "Tentaciones Nietzsche" para los sentidos que los poemas afianzan en su autenticidad.
La ejecución de estos poemas responden a una cirujía hecha con oficio y sin ostentación. Felipe Rojas dice con claridad en el prólogo que en la operación no se ve la mano y todo parece recién creado. Puedo agregar entonces que la "creación" forma parte del chiste y que el "parecer" forma parte de la imposibilidad. El arte hace de la imposibilidad una virtud. "Entre las palabras y las cosas/ hay una zona que se interpone/ como un hijo deforme" dice Damaris en el poema "La zona".
Me encontré con un libro donde la razón de la sinrazón estalla en palabras ajustadas, pensamientos y reflexiones tan precisos como los sentidos que las acompañan.Versos por momentos extremadamente cortos (a veces de una sola palabra), que parecen responder a su orígen silábico y al tono clásico. En el estilo particular de Damaris, un libro de homenajes, con ciertos guiños hacia la literatura del claustro o el lector avezado, pero con una potencia poética que pocas veces he visto en el momento de la espontaneidad.
La espontaneidad no es ingenuidad. No hay en Damaris ni lecturas ni escrituras ingenuas. Hay, sobre todo una poética rigurosa que se excluye de la comunicación para dar sin titubeos el registro del decir. No puedo agregar mucho más en una página. Me queda desentrañar si Damaris será una viejita Kant o una viejita Heidegger. Además, seguramente el chiste se repetirá cuando se vuelva a leer este texto en una presentación de la que ustedes, querido público, ya se ha ido.
Daniel Muxica
(13/8/2000)
Césped Inglés Los segadores tienen una rara vocación por la simetría y recortan las palabras sicomoro, serbel, abeto, roble. Guardan las proporciones como guardan sus partes pudendas. Y ejercen son condescendencia el orden universal porque el hombre -como el pasto- también debe ser cortado. Mi cabeza está en otra parte Literalmente: fuera del camino. Como el herido convaleciente que no puede ser llevado en hombros. Monsieur Guillotind inventó una máquina para separar la cabeza del cuerpo. (La cabeza cortada contempla las cosas tal como son, el Presente puro, sin ningún significado, sin arriba no abajo, sin simetría, sin figuras. Sin desesperación.) Rápida y eficaz como el racionalismo. Mezcal Al fondo de una botella de mezcal -como al final- nos espera el gusano. Mastico en tierra seca ese blancor de setos vivos para saber a qué sabe lo que nos comerá. Los otros Sobre mí crecerá la yerba que pisotearán los caballos de Atila